Le lundi, Equinox ouvre ses colonnes à des regards personnels sur Barcelone, l’Espagne et la vie locale pour une tribune libre. Cette semaine, c’est Diane, récente expatriée dans la cité catalane, qui prend la plume.
Barcelone a été pour moi, pendant plusieurs années, une ville de passage pendant mes vacances, de week-end. Une respiration ensoleillée et joyeuse dans un quotidien anglais parfois gris et sombre. A peine descendue de l’avion ou dès la portière de la voiture refermée, je ressentais une décélération immédiate de la frénésie de mon rythme de vie. L’impression instantanée d’être en vacances. En ça je n’étais pas différente de la plupart des touristes des leur arrivée a Barcelone, qu’ils y viennent pour une nuit ou deux semaines.
Avant de m’installer à Barcelone pour de bon, je n’avais pas vraiment anticipé ce que ça pourrait être de ne pas repartir à la fin du week-end mais de rester y vivre, travailler et y dormir toute l’année. De comment, ce qui pourrait faire la joie de certains touristes, deviendrait mon trajet habituel pour aller travailler, « mon » restaurant du coin de la rue quand la flemme est trop grande de cuisiner ou mon musée anti-déprime.
Avoir la chance énorme de pouvoir prendre le temps d’en découvrir toujours plus et même, grand luxe, d’adapter mes envies aux saisons. De parler avec tous les taxis de la ville, dont je salue la grande gentillesse et l’immense patience face à ma très faible maitrise de l’espagnol, d’avoir la boulangère qui m’appelle Guapa et se souvient de mon prénom ou la pharmacienne qui me demande comment va ma petite blessure d’il y a deux mois. Le tout dans une ville qui vit aussi au rythme des vacances des autres
Alors bien sûr, je suis parfois agacée du bruit des gens qui font la fête sous mes fenêtres de mai a octobre – je suis d’ailleurs admirative de ma voisine du dessus, stratège en ce qu’elle arrose toutes ses nombreuses plantes à 23h30 histoire que l’eau coule de son balcon et faire fuir les plus téméraires des enterrements de vie de garçons. Ou même saoulée de la saleté des trottoirs post-party et particulièrement lorsque, de bon matin, je glisse et tombe les deux mains dans une énorme flaque opaque que j’espère encore n’avoir été qu’un mélange d’eau et d’essence (ce dont malheureusement je doute). Je me sens parfois, souvent, en décalé avec les vacanciers qui s’amusent et qui, comme moi avant eux, vont de sites en sites « à voir absolument », se baladent presque en maillot de bain sur Passeig de Gracia et m’empêche de marcher plus vite pour aller travailler.
Mais je dois dire que l’ambiance joyeuse de ceux qui se détendent et profitent de leurs vacances, sous le soleil, leurs sourires heureux et leurs mines ébahies sont généralement plus contagieux qu’autre chose. Et j’essaye aussi de me rappeler que des vacances à Barcelone représentent souvent pour celui ou celle qui les prends, des mois d’économies, des moments idéalisés, une organisation rigoureuse et anticipée depuis longtemps, avec une fenêtre de tir très réduite pour profiter un maximum de ce qui peut l’être tout en craignant de rater quelque chose et de le regretter de retour chez soi.
Alors que moi, même quand je râle, qu’il pleuve ou qu’il vente, j’ai la chance du temps long. Je peux profiter quand je le souhaite de la beauté de Barcelone, tout l’année, de ses chemins détournés hors des balises touristiques et de nouer des liens avec des gens formidables que je n’aurais croise sinon que cinq secondes en vacances.
